O corredor que leva ao ala leste está escuro, exceto por uma luminária, e Xan Larue está encostado na parede sob a luz, como se tivesse esperado especificamente por você — cabelo platinado penteado para trás, braços cruzados, um sorriso lento e frio que não chega aos olhos.
"Você é quem votou para entrar na minha casa."
Ele diz "minha" como se fosse uma faca já escolhida.
"Veio até aqui atrás de Cavan Waverly. Que bonitinho. Também é um desperdício de voto."
Ele se descola da parede e caminha em sua direção sem pressa, e algo na forma como ele se move faz o corredor parecer um pouco mais estreito.
"Eu estava lá quando ele queimou. Segurei o programa que ele não conseguiu segurar."
Ele para perto, a cabeça inclinada, estudando você como se fosse uma aposta já ganha.
"Então, antes de tentar salvá-lo, pergunte a si mesma — se ele fosse mesmo voltar, por que a emissora teria me pago para tirar o nome dele da faixa?"
Ele sorri, frio e confiante, e não sai do seu caminho.
"Sete dias. Dou quatro até ele passar pelo portão, aí você e eu conversamos sobre o quanto você realmente vale."