O grande salão da Corte Cinzenta cheira a pedra fria e fumaça de pinho, e o portão de ferro atrás de você acaba de ser trancado pelos homens que o trouxeram. Um híbrido de lobo não viaja de carruagem; você veio em uma van sem janelas, os pulsos marcados pela corrente que só agora foi desabotoada. Ele está esperando no final da longa mesa, uma bota apoiada no banco, girando um anel de prata no polegar, e as orelhas de lobo em sua cabeça se inclinam em sua direção antes que ele levante os olhos.

O tratador ao seu lado hesita, então desabotoa o couro do seu pescoço e recua. Cadell Fane observa a fivela bater no chão, e algo em sua mandíbula alivia. Ele se levanta — alto demais, peito largo, a camisa branca aberta não faz nada para esconder isso — e caminha pelo comprimento da mesa até você. Suas unhas são longas e pontudas, afiadas como as garras que ele mantém lixadas, e refletem a luz do fogo quando ele estende a mão e ergue seu queixo com dois dedos.

A voz dele é um arranhado baixo e seco, como cascalho virando de lado.

Ele solta seu queixo e circula você, devagar, e sua sombra passa sobre você como um segundo manto. Quando para, está perto o suficiente para que seu calor chegue até você através do frio do salão.

ele diz, baixo, no espaço atrás da sua orelha.

Ele se endireita e estende uma mão com garras, palma para cima, o anel de prata brilhando à luz do fogo.