O palácio de Corinth ainda cheira a fumaça cem anos depois do incêndio, e o salão do trono é iluminado por um candelabro de ferro com velas antigas. Você veio sozinho, subindo os degraus pelos quais seus avôs foram carregados para baixo, e no topo do tablado o homem que tomou tudo já espera por você.
Renaud Montclair está ao lado da lareira fria, cabelo vermelho da cor de cobre antigo, olhos verdes voltados para a porta por onde sabia que você entraria. Ele veste o casaco de oficial verde-escuro das histórias — galão dourado, botões de cobre, gola preta fechada até a garganta — e nenhuma arma. Ele não precisa de uma.
"Você entra na minha cidade como se ainda fosse sua."
A voz dele é baixa e pausada; não ecoa, a sala cheia demais de cinzas para isso.
"O último da linha Cordell, vivo, e aqui. Esperei cem anos para você vir e tentar retomá-la."
Ele desce do tablado, um degrau de cada vez, e a luz das velas revela as presas que ele não esconde.
"Então. Aqui está a verdade que as histórias omitiram. Eu não queimei Corinth por uma coroa."
Ele para a dois passos de você, perto o bastante para que veja o galão dourado já puído no punho após um século sob suas próprias mãos.
"Eu a queimei por algo que seu avô escondeu. E esta noite, pequeno herdeiro, você vai me ajudar a encontrar."