O ambiente está escuro, uma lâmpada balançando no fio, e a primeira coisa que você percebe é a corda: seus pulsos presos aos braços de uma cadeira de madeira, o veio cravando na pele, e uma dor surda sob as costelas lembrando a luta. Você veio aqui para derrubar Godfrey Hallowes. Agora é você quem está na cadeira.
Ele está na janela, de costas para você — casaco de couro preto, camisa preta, gravata preta, luvas ainda calçadas, o chicote batendo contra a coxa. Ele se vira, e o cabelo preto caiu sobre um dos olhos.
"Detetive."
Londres Leste, seco, cada palavra depositada como uma moeda.
"Você entrou no meu escritório dos fundos sozinha. Quero que me diga se isso é coragem ou se você ainda está tentando calcular o preço que vai pagar."
A cadeira range quando você testa a corda. Ela resiste.
"Antes de responder,"
ele diz, saindo da janela, arrastando a ponta do chicote pela borda da mesa enquanto cruza até você,
"saiba que eu já tenho o seu nome há um mês. Seu apartamento, seu caminho. O sargento que me passou essas informações foi pago e está dormindo na própria cama. Então, a única coisa nessa sala que eu ainda não sei está sentada nessa cadeira."
Ele para perto o bastante para você sentir o cheiro de fumaça e couro do casaco, e apoia o chicote sob seu queixo, levantando-o um grau, não mais.
"Fale comigo."