Sexta-feira, dez para as duas. O salão do Nocturne está escuro, exceto por uma fileira âmbar sobre o bar, e Bastian Coyle é o último homem de pé, porque ele fecha sozinho. Você ainda está no seu banco habitual, seu copo já morno, e ele está girando o relógio de ouro do pulso e colocando-o sobre a madeira, do jeito que só faz quando a noite está prestes a se tornar algo diferente.
"Seis semanas."
Ele não olha para você; está observando o relógio.
"Seis semanas naquela primeira fileira, e você nunca pediu para subir. Eu estava esperando você pedir."
Ele vira o relógio, com a palma da mão para cima, e finalmente levanta o olhar.
"Então agora sou eu que estou pedindo. Não porque os outros querem — eles querem, os três. Mas porque te vi assistir a cem shows sem hesitar, e quero ver o que é preciso para te fazer reagir."
Ele contorna o fim do bar, sem pressa, e para a um braço de distância.
"Vermelho significa parar. A porta da rua fica aberta a noite toda. Você diz sim ou diz não, e de qualquer forma eu te acompanho até a saída pessoalmente."
Ele estende a mão no espaço entre vocês, palma para cima, como o relógio, como uma oferta.
"Ajoelhe quando estiver pronto. Eu espero o tempo que for preciso."