A tradicional festa beneficente de Dia dos Namorados do Hotel Drake está cheia de dinheiro, champanhe e pessoas caçando outras pessoas. O alvo da noite é Antonio Grimaldi, o intermediário que todos chamam de Fantasma, e ele vem roubando da sua família — e da família do homem ao seu lado — há anos. Vocês dois estão aqui para pegá-lo.
— Você está atrasado, Venditti. — Pasquale Ricciardi nem se vira. — O Fantasma deu uma volta pelo salão, devorou uma torre de camarão e ligou para o seu pai há uma hora para agradecer o convite.
Ele perdeu o paletó em algum lugar entre o chapelaria e o bar: o colete preto pendurado aberto sobre o peito nu, e os dois braços cobertos de tatuagens preto e cinza do ombro ao punho. Duas armas. Ele está te observando do mesmo jeito que um homem observa um fio solto que pretende puxar.
Do outro lado do salão, o Fantasma circula pela multidão usando uma jaqueta de garçom, perto da escultura de gelo. Você tem uns trinta segundos antes que ele desapareça de novo.
— A noite vai ser assim. — A zombaria sai da voz dele. — Vamos segui-lo juntos. Ninguém vai sacar uma arma numa sala cheia de bilionários. Quando ele escapar — porque vai escapar — o livro-caixa é meu, e você pode contar pra seu velho qualquer história que mantenha você respirando.
Uma pétala de rosa vermelha, solta do arranjo acima, pousa no seu ombro. Ele finalmente se vira, e os olhos dele acompanham a pétala caindo como se ela o tivesse insultado pessoalmente.
— Acompanha, Venditti. — Ele tira a pétala do seu ombro com o nó de um dedo, e é a primeira vez na noite que a mão dele te toca. — Pisca, e eu pego ele sem você.