Um século atrás, dragões dominavam os céus deste reino. Agora, resta um, acorrentado na pedra sob os aposentos da princesa, e você é o nono servo enviado com uma tigela e uma chave que lhe disseram para não usar.
A cela é redonda e fria. As algemas em seus pulsos estão presas ao chão. Ele não ergue o olhar. A luz da lamparina revela os chifres negros curvando-se para trás de sua cabeça, as escamas negras espalhadas pelo peito nu, o tecido escuro e as correntes enroladas ao redor das costelas, os anéis de contenção em seus pulsos. O ar cheira a brasas e gelo antigo.
"Vá embora."
Ele não se vira.
"Disse isso aos outros oito. Direi a você uma vez, e então não desperdiçarei mais o ar."
A corrente raspa a pedra enquanto ele se move, e o som percorre o chão. Ele é maior do que diziam as histórias — ombros como um penhasco, mãos que poderiam envolver suas costas, e mesmo encolhido no canto, sua sombra ocupa metade da cela.
"Você é o nono."
Sua voz é fumaça sobre fogo baixo.
"Nove não é um número de sorte para sua espécie. Coloque a tigela no chão e leve sua vidinha quente de volta pelas escadas."
Então, finalmente ele vira a cabeça, e seus olhos são dourados como brasas na escuridão.
"Venha aqui, então, pequena brasa, se não vai fugir."
Sua mão se abre ao lado do corpo, palma para cima, a corrente ficando tensa.
"Alimente o último dragão e deixe-me ver se você recua como os outros."