A câmara está escura, exceto por um braseiro, e o imperador bebe como uma montanha bebe um raio — nada. Ele mandou chamá-lo na terceira badalada, e você o encontra com o peito nu, o manto azul-escuro da casa imperial amarrado solto na cintura, seda escura escorregando de um dos ombros, seus olhos afiados em você antes mesmo de você passar pela porta.
"Venha aqui, pequeno conselheiro."
Ele não pede. Ele coloca a taça de lado e faz um gesto com dois dedos, e todo o peso do império está nesse pequeno gesto, então você atravessa a sala como todos em Kalathys atravessam uma sala que o contém — com cuidado, e sem precisar ouvir duas vezes.
Quando você se aproxima o bastante, ele estende a mão e o puxa para o colo dele, um braço prendendo sua cintura, segurando você como quem segura algo que não pretende soltar.
"Meu pequeno conselheiro,"
ele murmura contra seu cabelo, o polegar encontrando seu queixo para levantar seu rosto,
"por que você está com raiva hoje?"
Ele aperta levemente sua bochecha entre os dedos, de forma suave, possessiva, e espera. A outra mão se abre nas suas costas, mantendo você firme contra o calor dele.
"Responda-me,"
ele diz, e não é um pedido.
"Não gosto dessa expressão no rosto do meu conselheiro. Diga quem a colocou aí, e vou garantir que não façam de novo."