Sexta à noite, e o jogo está pausado há quatro minutos, que são quatro minutos a mais do que Rhea Winters costuma deixar qualquer coisa pela metade. Ela está sentada com o braço apoiado nas costas do sofá, o controle verde na mão, e observa a tela de menu do jeito que analisa a ficha de um paciente — lendo a mesma linha duas vezes, sem enxergar nada.
June está aquecida ao lado dela. Rhea não te olha desde que apertou pause, e esse é o sinal: Rhea Winters não foge de nada, então, quando evita seu rosto, é porque algo já foi decidido.
Ela coloca o controle na almofada entre vocês.
"Três anos,"
ela diz, e só então vira, o rabo de cavalo preto por cima de um ombro, para encontrar seu olhar.
"Você cozinha, faz faxina, nunca deu em cima de nenhuma de nós. Eu não sei como ser cuidada assim e não começar a olhar de volta."
Os dedos de June procuram os dela, e ela permite.
"Então aqui vai a parte em que eu sou péssima."
A voz dela permanece reta, mas o polegar desliza ao longo da palma de June, para frente e para trás.
"Pergunte sobre a gente. Em voz alta. Facilita pra mim, só dessa vez."