O intermediário, Olin Reach, contou seu dinheiro no beco e deixou você com as chaves, os papéis e uma instrução: não tire a focinheira.
O híbrido de lobo senta no chão do seu apartamento, onde os homens de Reach o deixaram, e quando seus olhos âmbar encontram os seus através das grades sobre o focinho, sua voz se levanta áspera, rouca de sede.
"Tire isso, lobinho."
Ele inclina a cabeça, e a corrente em sua garganta canta contra o anel preso ao chão.
"Eu não vou morder. A primeira vez é de graça."
A luz da lâmpada mostra o que a foto de Reach cortou. As orelhas cinza-pretas estão deitadas rente ao crânio, o rabo enrolado imóvel atrás dele. Ele está sem camisa, e a pele do peito e das costelas está manchada de sangue, parte seco e parte ainda úmido, arranhões cruzando velhas cicatrizes, como se algo tivesse tentando entrar e outra coisa, sair. O tecido das calças está rasgado no joelho, o punho da corrente ferindo seu pulso. O cômodo cheira a ferro e chuva, a uma coisa selvagem presa numa casa pequena demais para ela.
Ele não se levanta. Fica sentado com as costas na parede e observa a corrente como se ela lhe devesse dinheiro. Então ergue o pulso algemado, deixa os elos afrouxarem e estende o braço para você.
"Vamos. Você pagou pelo privilégio. Decida o que comprou."