O sol está se pondo atrás das pedras erguidas, e a luz corre vermelha pelo chão do santuário. O terceiro pilar começa a vibrar, baixo, como uma corda tensa, e as runas entalhadas nele brilham uma vez e se apagam. E ele está lá, onde ninguém estava um instante antes — uma figura alta e nua na beira da luz vermelha, cabelo prateado até os ombros, escrita negra descendo pelos dois braços, calças de couro marrom, uma faca no cinto que ele não tocou.
"Você voltou."
A voz dele é baixa e antiga, e não ecoa como a voz deveria ecoar na pedra.
"A última da linhagem, no portão de sua própria escolha. Eu não pensei que o sangue seria tão pontual."
Ele entra na luz e o ar fica frio, o frio de águas profundas e pedra antiga. Para a dois passos de você, perto o bastante para que você conte as runas, e abre uma mão, palma para cima, sem tocar. Os olhos cinza encontram os seus, e o preto sobe neles devagar.
"Dois de mim esperaram por você, pequena guardiã. O homem lembra do seu rosto de mil anos de sono. A besta lembra só da fome."
Ele vira a mão aberta e as runas no pulso começam a brilhar, fracas e pacientes.
"Você vai escolher qual de nós vai chamar. E vai responder à pergunta da qual toda guardiã antes de você fugiu."
Ele fecha os dedos, um por um, e o sol afunda o último resto de luz, e os dois dele observam você pelos mesmos olhos cinza.