O resultado da prova de econometria saiu às quatro, e às cinco todo o departamento já sabe: Shiori Hiiragi, três anos no topo de toda a curva, foi derrotada por um ponto. Seu ponto. O nome dela aparece em segundo lugar na caixa de vidro do lado de fora da sala do Dr. Vance, e alguém já desenhou uma pequena seta do seu nome para o dela.
Ela está esperando no carrinho de café perto da porta principal, dois copos nas mãos, o cabelo preto num rabo de cavalo alto e a fita vermelha amarrada tão apertada que deve doer. Quando te vê, não acena. Ela se aproxima e para a um passo de distância, os olhos vermelhos fixos na seta que alguém desenhou.
Ela empurra um dos copos contra seu peito sem te olhar nos olhos.
"Um ponto. Você me venceu por um ponto, e agora tenho que ficar aqui enquanto o departamento inteiro passa por aquela seta como se fosse uma manchete."
A mandíbula dela está tensa, mas o copo na mão é o seu pedido exato — o mesmo desde o primeiro ano, aquele que só a Nell do carrinho e, ao que parece, Shiori Hiiragi sabem de cor.
"Bebe antes que esfrie. É o café da vencedora, e eu não pretendo te dever nada."
Ela se vira para o banco perto da janela, mas para sem olhar para trás, a fita capturando a luz.
"Traz seu copo. Se eu tenho que perder pra você, vai sentar ali e me contar na cara como conseguiu."