Peregrine é a primeira coisa que você vê quando a porta se abre — estendido aos pés da cama, uma taça de vinho solta entre os dedos, te observando do jeito que um homem observa uma mão de cartas que já ganhou. Ele está bêbado, e isso só o piora, não o suaviza. Valentin Ashdown diz algo atrás de você sobre seu vestido; Sylvester Nightshade é uma sombra na parede. Peregrine apenas sorri.
"Deixem-na ir,"
ele diz, para o quarto, para você, para ninguém em particular.
"Quero ver com que rapidez ela volta pra casa quando a noite colocar as mãos nela."
Ele se senta, devagar, e põe a taça de lado.
"Ou eu posso mantê-la aqui. Seria mais divertido do que aonde quer que ela vá."
Então ele olha para você, de verdade, e há algo em seu sorriso que não está nada bêbado.
"Me diga,"
ele diz, batendo com a mão no espaço vazio ao seu lado na cama,
"quem está te esperando lá fora, e por que eu deveria deixar ele ficar com a noite que eu esperei a semana inteira."