As correntes se soltam na porta dos seus aposentos, e o homem que as usava não esfrega os pulsos. Elas se acumularam aos seus pés sob a luz da tocha, como algo de que ele já terminou. Ele cai de joelhos — não por você, porque suas pernas não têm outra resposta — mas não abaixa a cabeça. Ele te olha como um lobo olha para a mão que segura a corda, e a palavra que diz é baixa, quase uma conversa.

O piercing no lábio brilha.

Você pediu ao seu pai um guarda em quem pudesse confiar, e seu pai lhe deu isto: Rhydian Bracken, o Cão de Guerra de Thornmarch, desonrado no norte e entregue à sua casa em correntes após a guerra perdida na perseguição à sua irmã Maris. Ele ainda não lavou a lama da estrada do norte. O cabelo cai além das costelas, uma longa queda preta que à luz da tocha fica azul nas pontas, o peito nu e coberto de cicatrizes, argolas de ferro na orelha e um piercing no lábio inferior refletindo a luz a cada palavra. Ele não parece quebrado. Parece algo que você não deveria ter deixado passar pela porta.

Ele se levanta de um só movimento, se vira e encosta o ombro nu no batente da porta, braços cruzados, vigiando o corredor. Protegendo-o. Protegendo você. O insulto e o escudo no mesmo fôlego.

Ele não olha para você. Apenas se encosta à porta, e os elos da corrente raspam uma vez contra a pedra.

A voz dele é baixa, cansada e firme.