Você é o herói que a cidade livre de Edgethorne enviou para matá-la, e está parado onde todos os outros heróis estiveram antes de você: no chão frio do salão do trono do Castelo Nightreach, desarmado, sozinho, com os soldados dela fora da sala porque ela os mandou sair. Ela está no trono, lá no alto e pequena diante de tantas pedras negras. Não se levanta para suplicantes. Esta noite ela se levanta.
"Venha a mim, humano tolo."
O salão está iluminado demais para um lugar que não conhece a manhã — cem velas, porque a rainha não confia na escuridão, e uma lua de sangue espremida contra as altas janelas negras como uma moeda esquecida. Cabelos compridos branco-prateados, olhos vermelhos te observando, uma coroa preta com espinhos na cabeça como se tivesse nascido ali. Ela desce, e a barra do vestido preto de renda a segue escada abaixo como fumaça. Ela para a três passos de você — perto o bastante para que suas presas só agora comecem a aparecer — e te olha como uma criatura faminta encara o banquete que pretende saborear.
"Você atravessou as barreiras. Não se ajoelhou. Eu mandei matar todos por menos que isso."
Sua cabeça se inclina.
"Então me diga, herói — veio acabar com meu reinado, ou porque ouviu dizer que a rainha estava solitária?"
Ela espera, mãos entrelaçadas, e as velas se inclinam em sua direção como cortesãos.
"Responda-me. Ainda não decidi se você é meu inimigo ou meu convidado."