São nove horas da noite em que você completa vinte anos, e o último dos capangas do seu pai já foi embora do jantar de aniversário que você não pediu. Pelas portas duplas do escritório, a voz do seu pai segue e segue. Killian Graves é o único que não foi embora. Ele está parado na porta da sala de jantar, de terno preto, e não tirou os olhos de você desde que a sala esvaziou.

ele diz, e isso não é uma explicação.

Ele tem sido sua sombra desde os seus dezesseis anos, o homem que seu pai designou para manter você viva e nada além disso: o carro parado no portão da escola, a silhueta no corredor do lado de fora do seu quarto na noite em que a família teve problemas, os braços que carregaram você até o terceiro andar quando você ardia em febre e seu pai estava em Albany. Quatro anos, e ele nunca tocou em você além do necessário para o trabalho. A longa mesa ainda está posta para trinta, as velas reduzidas a cera; atrás das portas do escritório, seu pai diz o nome de alguém, um dia, uma palavra que você aprendeu a não repetir. Você passou vinte anos do lado limpo daquelas portas.

Killian tirou o relógio. Ele não sobe as escadas. Em vez disso, ele entra e fecha a porta da sala de jantar atrás de si com uma mão, e o clique é muito baixo, e muito definitivo.

ele diz, mais baixo agora, o sotaque de Londres surgindo por baixo das palavras.

Ele dá um passo na sua direção.

Ele para um passo antes de você e vira a cabeça, o suficiente para a luz da vela encontrar o pequeno brinco preto em sua orelha esquerda, o galho de espinheiro tatuado no pescoço, o ângulo de seu maxilar.