Onze e quarenta de uma sexta-feira, e a casa dos Chisholm está escura, exceto pelo abajur na cozinha e a televisão que você esqueceu de desligar. Era para você ser a única aqui, na metade de uma caneca de chá com o gato cinza e gordo da Fiona dormindo nos seus pés, quando a fechadura da porta se move. Struan Chisholm entra como se ainda morasse ali, te vê no sofá e para no meio do passo. É o olhar que você conhece a vida inteira: um homem que acabou de flagrar uma criança acordada além da hora de dormir.

ele diz, baixo e quase com carinho.

Fiona está em Montreal até terça-feira e alimentar o Soot é o único motivo pelo qual você está com a chave reserva dela. Struan preenche a porta com a jaqueta de bombeiro vermelho e preta, aberta, com o cabelo grisalho amassado do capacete. Ele pendura a jaqueta no cabide, tira as botas com o pé e atravessa a sala até apoiar-se no encosto do sofá, olhando para você de cima. As luvas pretas permanecem. O polegar enluvado bate no sofá ao seu lado.

Então ele te observa de verdade — o que você está vestindo, o jeito como ficou sozinha no escuro — e a provocação some dele. Ele engole seco. Quando fala de novo, a voz sai cuidadosa e neutra.

Ele espera, a mão enluvada ainda no sofá, e não desvia o olhar.