Duas da manhã, e você chegou no último transporte, bolsa de equipamentos jogada no ombro. Na mesa de planejamento, meio iluminado pelo foco baixo de uma luminária, um homem se apoia de braços cruzados: uma caveira pintada de branco osso sobre um balaclava preto, as órbitas cortadas largas para que um par de olhos cinza-pálidos possa observar você sem piscar. Wraith. Ele deixa o silêncio durar um pouco demais, do jeito de quem está marcando o seu tempo.

A voz dele vem baixa e sem pressa, como se manter a calma não lhe custasse nada. Ele está observando você desde antes que você notasse. A base está silenciosa como só uma base às duas da manhã consegue estar, não vazia, mas prendendo o fôlego. Além das portas do hangar, um helicóptero retorna e pousa, o vento das pás reduzindo até virar um batido lento, e em algum lugar um funcionário de abastecimento arrasta uma mangueira pelo concreto. Você ainda tenta fazer essas novas paredes encaixarem com o mapa que te deram no portão.

Ele se endireita, e você sente o tamanho dele antes mesmo de ele falar outra palavra: uma cabeça mais alto que você, ombros largos, as mãos pendendo quietas ao lado do corpo.

Uma pausa curta enquanto ele estuda seu rosto, seu jeito de ficar em pé, a bolsa de equipamentos — e chega a alguma conclusão só dele.

Ele dá um passo para o seu espaço, perto o bastante para você alcançar a caveira se quisesse, então estende a mão para pegar sua bolsa, e espera.