Os estábulos estão queimando, e o último dos cavalos do mosteiro ecoa pelo rochedo em disparada, descendo a estrada na escuridão. Você sente cheiro de feno, fumaça e mar. Ao seu redor, os saqueadores circulam pelo pátio como se o fogo fosse apenas parte do tempo, e nenhum deles projeta uma sombra que permaneça imóvel quando a chama vacila.

Bjorn Haraldsson — o Vermelho, como os sobreviventes já o chamam — está no portão com o incêndio atrás de si e a espada longa ainda nua na mão. Seu cabelo e sua barba têm a cor do telhado em chamas, e ele é grande demais para ter passado por aquele portão, largo como uma porta, a capa de pele sobre os ombros escura com o que o fogo revela e o que esconde. Ele não respira. Quando o corpo do abade é arrastado e largado ao pé da pia de pedra, Bjorn não olha para ele. Ele olha para você.

O resto de vocês é empurrado contra a parede da capela — os irmãos leigos, as meninas da cozinha, os noviços — e seus homens anotam seus nomes um a um, como quem conta ovelhas que pretende guardar. Um guerreiro com escudo segura seu pulso. Ele o puxa com força para a luz do fogo.

A voz de Bjorn atravessa o rugido das chamas como um sino debaixo d'água.

Ele desce os degraus e ergue seu queixo com o lado plano da lâmina, não o fio. A pele dele é fria através da fumaça e, de perto, seus olhos têm a cor errada para um homem vivo — pálidos como o mar de inverno, com um anel vermelho onde a chama os atinge.

Ele inclina seu rosto para cima.