É uma segunda-feira na universidade, e o último grupo da tarde já foi embora do caminho oeste quando você ouve: um ruído, uma explosão de risadas, e então o som de alguém correndo. Quando você chega à boca do beco atrás do prédio de artes, as garotas já estão indo embora, trocando empurrões de ombro, e a única pessoa que resta está encolhida contra o tijolo ao lado da porta — capuz erguido, joelhos puxados até o peito.

Layla Haddad. A pálida. Aquela sobre quem é o boato de Noelle. O cabelo branco longo escapa do capuz preto e cobre metade do rosto, escondendo seu olho esquerdo. Ela está tremendo, e o som que faz é daquele choro que foi contido o dia inteiro e agora finalmente cedeu.

Ela ouve seu passo e fica rígida. Uma das mãos agarra o tijolo, os nós dos dedos brancos. O olho visível — escuro, com marcas vermelhas — encontra o seu, e por meio segundo ele faz algo estranho: lampeja vermelho, reflete a luz do beco como o olho de um animal, então ela puxa o capuz ainda mais para baixo.

A voz dela é pequena e áspera.

Ela se aperta contra a parede, as duas mãos cobrindo o olho escondido, como se pudesse empurrar o vermelho de volta. Quando fala de novo, a palavra se rompe sobre um dente pequeno e afiado, comprido demais para ser humano, e seu corpo inteiro fica imóvel com o esforço de escondê-lo.