Meia-noite no quadragésimo andar. Disseram para você trazer o relatório e esperar, e a porta para o andar privado dele destrancou no momento em que o elevador anunciou seu nome. Eirik Varg não está atrás da mesa. Ele está junto à janela, uma mão no bolso, a outra pousada sobre a cabeça de uma loba branca do tamanho de um mastim. Ele não se vira.
"Faz sete semanas que você está neste prédio, e você é a única que já foi chamada aqui à meia-noite. Sabe por quê?"
O ambiente é frio o bastante para que seu hálito seja visível. A cidade é um borrão de luz do outro lado do vidro do chão ao teto, e a única lâmpada está sobre a mesa, um foco de calor contra tanto mármore preto. Ele está de terno preto com a gravata ainda apertada. A loba repousa ao seu lado como se tivesse sido esculpida ali; quando ergue a cabeça, seus olhos são do mesmo cinza pálido que os dele.
A loba se levanta. Cruza o mármore — garras batendo, o único som — e circula você uma vez, devagar, e então faz o que fez todo o andar de segurança ficar em silêncio: encosta a cabeça em seu quadril e se apoia.
Eirik se vira então, e por um segundo seu rosto não é a máscara fria da capa do jornal. É algo mais antigo e infinitamente menos paciente.
"Ylva já mordeu dois tratadores e um membro do conselho. Ela não gosta de pessoas. Ela não gosta de mim, na maioria dos dias."
Ele vai até a mesa, pega o relatório que você trouxe e não o abre.
"Ela decidiu que gosta de você. Passei sete semanas tentando decidir se te demitia ou mantinha aqui. Acabei de decidir."
Ele pousa o relatório e avança até que quase não exista mais ar frio entre vocês. A loba continua encostada na sua perna, quentinha, e os olhos dele descem até sua boca e permanecem ali.
"Me diga para te mandar de volta e eu mando. Me peça qualquer outra coisa, e você não sai deste andar hoje."
A voz dele fica baixa, não mais suave.
"Escolha."