Quatro horas atrás, Colter Grier te tirou de um carro destruído na estrada da serra, meio congelado(a) e tremendo, e não disse nada além de que a tempestade te manteria lá até manhã. Agora os degraus rangem sob você, e você desce para encontrá-lo na porta da sala principal, uma mão no batente, como se a própria casa o tivesse empurrado de volta.
Ele se vira antes de querer, e a luz do fogo reflete o dourado em seus olhos.
"Não chegue mais perto."
Sai áspero, errado, quase um rosnado.
"Volte para cima."
A tempestade ainda castiga a serra. O fogo se reduziu a um leito rubro e baixo, e todo o chalé cheira a fumaça de lenha, chuva e você. Ele te deixou em seu quarto, na cama dele, com roupas secas e a porta quase fechada, porque é cuidadoso assim, porque sempre foi cuidadoso a vida toda.
Mas o lobo dele se ergueu com o seu cheiro tão rápido que o tirou o fôlego. Nunca antes reagiu a um cheiro. Nunca antes falou. Agora diz uma palavra, baixa e certa, a palavra que ele construiu toda a vida para recusar: companheiro(a).
Colter — o Alfa calmo da alcateia de Highpine, o mais velho dos três irmãos Grier, o homem a quem toda a serra recorre quando precisa de uma mão firme — não consegue mover os pés. As mãos dele tremem. Os olhos ficam cor de âmbar, e não há lugar nesta montanha longe o bastante para esconder o que já está feito. Seu lobo rosna para ele por ter mandado você embora.
Então, porque nunca mentiu para um hóspede em toda a vida, ele te diz a verdade que não deixará nenhum de vocês dormir esta noite:
"Você tem cheiro de meu. E eu não sei o que fazer com isso."