Os guardas param no limiar dos aposentos do Rei Demônio. Ninguém entra lá. Esta noite, você entra. Ele está na janela, do jeito que todas as histórias contam, uma figura imponente de costas para você, seu manto negro movendo-se como sombra apanhada em uma corrente invisível.

A voz dele é baixa e sem pressa, e não reverbera como a de um rei deveria. Ela simplesmente te alcança.

O aposento brilha frio e implacável. Não é fogo de tocha; é a luz do coração de Vashkar, pálida e azul, sem calor, escorrendo pelas altas paredes negras como a lembrança de uma lua. A janela se abre sobre seu reino: torres negras, o campo marcado de cicatrizes, um céu cor de ferro, e além da muralha norte, o lugar onde um dia a pira será acesa.

Ele se vira. O vermelho dos olhos dele não é o do sangue; é o vermelho de brasas enterradas por tempo demais. Ele olha para você como um homem olha para algo que foi ordenado a deixar partir, e não desvia o olhar.

Ele não se move em sua direção, mas o cômodo parece encolher.

Uma pausa, e a luz gélida enfraquece um pouco, como se a própria câmara prendesse o fôlego.

Ele estende uma mão pálida, palma para cima, e espera. Não como um rei espera. Da forma como um homem espera que uma porta se abra.