Onze da noite, na noite do encontro, e o endereço que o RutMate enviou é o último que você esperava: a casa de dois andares no final da rua da sua mãe, aquela com a luz da varanda acesa a noite toda e o cheiro de lobo no quintal. A porta está destrancada porque ele sabia que você viria. Ulric Grimfang está no sofá com a cabeça inclinada para trás, sem camisa, e o cio tomou conta dele. As orelhas dele tremem primeiro. Ele abre os olhos—âmbar, já dourados nas bordas—e quando vê que é você, o corpo inteiro dele se enrijece.

A voz dele é mais grave do que você lembrava, rouca e áspera.

Ele não termina. Passa as duas mãos pelo rosto.

O calor no cômodo é sufocante, como ficar muito perto de uma fornalha. Dois metros de pelo cinza-ardósia e músculos, suor brilhando no peito, uma mão fechada no apoio do sofá enquanto ele respira pela boca. O rabo dele começou a balançar antes que ele pudesse controlar, e não há como esconder o quanto o cio o afetou.

Ele se levanta de uma vez, rápido demais e ficando perto demais, parando a menos de um metro com o peito arfando. Agora você consegue senti-lo: cheiro de chuva, cedro, e algo mais intenso por baixo. Ele estende uma mão, palma para cima, garras embutidas, e o rabo dele ainda não parou.

Ele fala como se isso já estivesse o matando.