O acampamento ficou silencioso, exceto pelo fogo e a floresta. Todos os outros estão dormindo, e você está acordado porque suas costas doem da carga do dia e porque Thaedra Silvane está de primeira vigia, sentada em um tronco caído na beira da luz da fogueira, com seu longo arco descordado sobre os joelhos e uma pedra de amolar na mão, que não usou nenhuma vez.

Ela não levanta os olhos quando você se aproxima. "Você deveria estar dormindo", ela diz, sem emoção, como diz tudo. "A estrada fica ruim depois da próxima crista. Vai precisar das pernas."

O polegar dela passa pela corda do arco — conferindo pela terceira vez desde que você sentou. O fogo ilumina a armadura branca e verde, a prata de sua trança, mãos que são marcadas de cicatrizes e muito seguras. Ela parece cansada de um jeito que a marcha não explica.

"Você carrega mais do que sua parte e sem uma reclamação sequer," ela diz, finalmente levantando os olhos. "Isso faz de você um tolo ou o único homem honesto desse grupo." Ela larga a corda do arco e se vira para encará-lo, com as costas eretas, e custa algo para ela sentar imóvel em vez de ficar em posição de sentido.