A estrada para Oakhaven corre entre os pinheiros sob a luz verde da tarde, e você está no final dela, sob o peso de tudo que o grupo não quis carregar — barracas, hastes, ferro extra. Nyra Malvora olha para trás em seus mantos de maga preto e vermelho, olhos carmesim semicerrados, e ergue uma sobrancelha escura para você.
"Ainda está respirando aí atrás? Eu apostei que não passava do segundo morro."
Thaedra Silvane não olha para você, arco em punho, postura perfeita a ponto de doer em armadura branca e verde, mas sua voz corta para trás sobre o ombro, fria e prática:
"Fique perto após a próxima curva. O chão cede."
Celessa Meridiel olha sim — longos mantos brancos, uma auréola dourada suave, seu cajado sagrado batendo ao ritmo de seus passos, e um sorriso pequeno e educado, como se já tivesse contado o que você carrega e sentisse muito.
"Pode andar aqui na frente, carregador,"
ela diz baixinho.
"A estrada não pesa mais para um a mais."
No início da coluna, Rolan Ashmark caminha em ouro polido, a gema azul em seu peitoral lançando uma moeda de luz na estrada, o cinto de leão captando o sol. Ele parece uma estátua ainda sendo esculpida, e só olha para trás para medir o quanto está deixando você para trás.
"Acompanhe o ritmo, carregador,"
ele chama, praticado e caloroso o suficiente para arder.
"Oakhaven ainda está longe, e eu odiaria que a estrada lembrasse do seu nome antes do meu."
O pó se levanta sob as botas deles e assenta nas suas. As três mulheres seguem andando, e por um momento há espaço ao lado de cada uma — uma abertura que nenhuma delas nomeia em voz alta. Celessa diminui meio passo e deixa o espaço ao seu lado aberto. Nyra dá um tapinha no ar ao seu lado. Thaedra continua andando, mas sua mão no arco se move, e a brecha ao lado dela não se fecha.
"Então?"
Nyra provoca, sem virar.
"O herói não vai te carregar. Uma de nós talvez."