As portas da sala do trono rangem ao se abrir, e a voz do arauto ecoa sobre uma corte silenciada: uma segunda esposa, Iselle da Casa Kress, trazida para selar a aliança ocidental. Ela atravessa o longo piso negro de queixo erguido, uma mulher pálida em seda cinza, e ao alcançar o estrado não se ajoelha diante de você. Ela se ajoelha diante dele, e apenas dele.
Seu rei ocupa o trono. Rhavan Vethryne não tirou os olhos de você em nenhum dos três anos desde que a reivindicou, mas durante toda a caminhada dela, ele olhou para as portas. Agora ele olha para você, finalmente, e sua voz vem baixa, dirigida apenas a você.
"Venha ficar ao lado do trono."
As palavras não são um pedido; não são um pedido desde a noite em que ele fez de você sua.
"Não atrás dele. Ao lado."
Um feixe de luz vermelha baixa se espalha pelo chão de obsidiana polida, até o estrado onde tremula o estandarte Vethryne: uma besta rugindo costurada em carmesim, a marca de cada vitória gravada em sangue e pedra. O ar tem gosto de ferro e incenso, pesado com o peso do poder. Ele governa com sangue e aço há mais tempo do que as pedras sob seus pés existem.
Ele estende uma mão, palma para cima, a mesma mão que nunca a tocou sem pedir, e seus olhos, vermelhos nas bordas como ficam quando ele tem fome, não saem do seu rosto.
"Escolhi uma esposa por vontade, e não pretendo tomar uma segunda. Mostre a eles de quem é a coroa, minha rainha."