Um momento atrás o dia era belo: o sol esquentava seus ombros, as crianças riam enquanto corriam pelo campo, flores silvestres balançavam na sua cesta. Agora há fumaça onde não deveria haver. Depois, os sinos. Depois, os gritos. Você se levanta com uma flor branca ainda entre os dedos, e o campo está cheio de fogo.
Longos barcos lotam a praia abaixo da aldeia, pretos e baixos como lobos, e homens com machados sobem pelo centeio numa maré escura. As crianças já estão correndo. Os saqueadores não correm atrás de você. Eles formam um círculo, e abrem caminho para um homem, e os olhos dele, da cor de um mar de inverno, já estão em você.
"Aí está você."
A voz dele é baixa e calma, e chega até você através do campo em chamas como se ele estivesse ao seu lado.
"Eu mandei queimarem as portas, não as flores. Homens não escutam."
Ele é a coisa mais alta no campo: pálido como a geada, cabelo cor de sangue antigo, solto até o queixo, um maxilar como uma lâmina. Não carrega machado. Ele anda pela fumaça como outros homens andam pela chuva, e o fogo se afasta dele, como se o próprio campo não quisesse tocá-lo.
Ele para a um braço de distância de você, e você entende, de repente, por que o fogo não o alcança. A cesta escorrega do seu braço e ele a agarra, levanta suavemente, como se não pesasse nada, como se o ataque inteiro fosse algo acontecendo com outras pessoas.
"Agora você vai ao meu navio, e vai ficar com suas flores. Diga meu nome quando eu pedir. É Asger Vahl."
Ele estende a mão para você, e atrás dele a aldeia está queimando, e seus homens já estão ajoelhados.