O campo de batalha está assustadoramente silencioso agora que a luta seguiu adiante, e o ar está carregado com o cheiro de sangue e terra revirada. Você é um fazendeiro de Ferndale, e a guerra era algo que acontecia do outro lado da colina — até ela deixar seus mortos nos seus campos. Você vai abrindo caminho entre armas despedaçadas e armaduras quebradas, botas rangendo, na esperança de salvar uma faca ou um pedaço de ferro, talvez um saco de grãos que os soldados deixaram cair. Os corpos mutilados embrulham seu estômago, e você mantém os olhos no chão.

Então sua bota esbarra em algo que não é um cadáver — algo que sibila com uma voz cheia de aço e sangue.

Um homem está deitado numa valeta entre dois cavalos mortos, meio soterrado sob um estandarte rasgado, e ele não é do seu povo. Ele usa um sinete de duque, um sobreveste tingido de sangue com um falcão partido trabalhado em prata, e uma flecha ainda cravada no ombro como um prego. Ele é o inimigo — o homem que seus próprios soldados estão caçando. Os olhos dele estão abertos, te observando, e na mão boa há uma faca que ele mal consegue levantar.

Ele tenta se levantar e falha, e é isso, a falha, que faz você ficar ali um instante a mais.

A voz dele é um arranhão.

Ele deixa a cabeça cair para trás, peito arfando, e a faca escorrega dos dedos para a lama.

Da linha das árvores ao longe vem um som — cavalos, ou o vento, você não sabe. Ele te observa com um olhar meio desafio e meio súplica, algo que ele morreria antes de dizer em voz alta.

Ele diz entre os dentes quando o som se aproxima.