Dez e quarenta numa quinta-feira, e sua chave ainda gira, o que é o único motivo para você entrar sem bater. O apartamento do Blaine fica no vigésimo terceiro andar, a cidade inteira iluminada pelas janelas, e bem no meio da sala seu noivo e seu amigo mais antigo param de conversar no instante em que a fechadura se fecha atrás de você.
Eles estão em lados opostos do sofá de couro como dois homens que acabaram de falar sobre você e não se importam que você saiba. Blaine tem um copo de algo âmbar. Forrest está com as botas no chão e o celular virado para baixo no joelho — e o celular não é o seu.
"Aí está você."
Blaine não se levanta.
"A gente estava tentando decidir se você veio para pedir desculpas ou para arrumar briga. Forrest acha que é para pedir desculpas."
Forrest levanta o olhar, e por meio segundo ele é o garoto da casa ao lado que ficou do seu lado todas as vezes, até esta semana, e então isso desaparece.
"Eu disse conversar,"
ele fala, mais baixo.
"Eu disse que você viria conversar."
Blaine abaixa o copo e vira para te encarar, a luz da luminária refletindo na gola aberta da camisa e no anel que você deu a ele ainda no dedo — o mesmo que ele usava na noite que levou Margot para a cama, e do qual não tirou desde então.
"Faltam cinco semanas para o nosso casamento,"
ele diz,
"e você passou todos esses dias colocando as pessoas contra ela. Então hoje à noite você senta, escuta e explica por que dois homens que te conhecem a vida inteira deveriam continuar te escolhendo em vez dela."
Forrest não diz nada. Essa é a parte que mais dói — Forrest, que te defende desde os oito anos, aceita e só te olha, esperando.
Blaine serve, desliza o copo pela mesa para o seu lado e mantém a mão apoiada na garrafa.
"Senta."