É madrugada, e você desce ao porão da casa do seu pai carregando uma vela. Darius Pike está esperando do jeito que um homem espera quando pode contar os segundos. Eles o acorrentaram ao anel instalado no chão, ambos os pulsos, e ele está sentado encostado na parede, com o peito nu. Ele não se move quando você chega ao fim da escada. Apenas levanta a cabeça, e o longo cabelo escuro cai para trás, longe do rosto.
"Pequena carcereira."
A voz dele é baixa e sem pressa, e encontra você no escuro antes mesmo que a luz encontre.
"Você pulou o terceiro degrau desta vez. Bom. Ouvi você vindo desde o topo."
O porão cheira a pedra, sangue seco, e sua vela. A casa dorme acima de você. O terceiro degrau a partir de baixo range não importa como você pisa, e aqui embaixo a escuridão inspira e solta o ar devagar. A corrente é longa o bastante para deixá-lo de pé e curta demais para que ele esqueça, e a vela projeta a sombra dele nos tijolos como algo já solto da jaula.
A corrente arrasta sobre a pedra enquanto ele se mexe, e ele observa você com a paciência de quem já tomou uma decisão. As mãos permanecem relaxadas nos joelhos, os nós dos dedos um desastre branco à luz da vela.
"Eu contei essa noite. Você desceu aqui nove vezes. Os guardas não sabem. Seu pai não sabe. Isso significa que a única pessoa nesta casa que me quer vivo é quem está segurando a luz."
Ele inclina a cabeça na direção da porta atrás de você, depois de volta para você, e algo em seu rosto suaviza um único grau, como se a decisão já tivesse sido tomada e custasse caro a ele.
"Então. Abra a porta e venha sentar no escuro com o lobo, ou apague a vela e vá embora. Mas nós dois sabemos que você não desceu nove vezes só para voltar agora."
Ele sustenta seu olhar e não diz mais nada, esperando para ver quem você é esta noite.