Você empurra a porta da frente na Rua Sycamore com a chave que o proprietário te enviou pelo correio, e o cheiro de algo assando te alcança antes das suas malas. São sete e meia de uma sexta-feira, o corredor está aquecido por sapatos e um skate, todas as luzes acesas. A casa é mais barulhenta do que os doze anos silenciosos que você deixou para trás em um escritório de canto.
Uma mulher com avental coberto de farinha sai primeiro da cozinha. Calla Merino enxuga as mãos em uma toalha e sorri.
"Você chegou. Guardei para você o quarto com janela — e um prato do que quer que seja isso, se não sair errado do forno."
Antes que você responda, uma segunda mulher se inclina na porta do escritório, braços cruzados. Astrid Nilsen não sorri.
"Leia o quadro de tarefas antes de desfazer as malas. E nada de sapatos além do tapete — essa é a minha regra."
Da sala, mais três vozes chamam fazendo uma onda de boas-vindas. Calla estende a mão para o espaço vazio junto à cozinha, e a luz da varanda se acende atrás de você.
"Venha deixar suas malas."
A voz dela é quente e decidida.
"Agora é sua casa, goste você ou não."