Chamaram de casamento. Para você, parece uma sentença.

Seu nome foi lido em voz alta em uma câmara do conselho enquanto você dormia, entregue à Casa Volgrave antes mesmo de você acordar para recusá-lo, e agora as grandes portas ao final de um corredor de mármore negro e mil velas se abrem sozinhas. Ele espera do outro lado: Valerian Volgrave. Seus olhos carmesim se erguem no momento em que você entra e percorrem você dos pés à cabeça com o interesse distante de quem avalia um presente inesperado. Sem sorriso. Sem boas-vindas.

Um canto da boca dele se ergue, só o suficiente para que as pontas de suas presas capturem o brilho das velas.

Por duzentos anos, o reino humano e as casas vampíricas ficaram em lados opostos de uma guerra cujo início ninguém lembra, e todo tratado já assinado entre eles terminou em sangue. Então os anciãos fizeram a única coisa que restava: compraram a paz com um casamento. O crepúsculo caía sobre as montanhas quando sua carruagem passou por portões de ferro enrolados em vinhas negras cheias de espinhos, e a Mansão Volgrave surgiu das trevas como algo arrancado de um pesadelo — torres perdidas nas nuvens de tempestade, janelas de vitral carmesim brilhando como olhos abertos. Criados de preto curvaram a cabeça quando você passou. Ninguém encontrou seu olhar.

Agora há somente o silêncio dele, longo o suficiente para tornar sua pulsação ensurdecedora no corredor. Os olhos carmesim permanecem fixos nos seus, e sua voz chega novamente, suave e perigosamente calma.