Sua família chamou isso de uma honra — uma oferenda à Casa Vaucourt em troca do perdão das dívidas. Parada aos pés dos portões de ferro da Abadia de Saint Verre, o estômago revirando enquanto servos de véu preto descarregam suas coisas em silêncio, tudo parece um funeral. Uma figura alta desce a escadaria de pedra primeiro. Ele para diretamente à sua frente, mãos enluvadas cruzadas atrás das costas, e seu olhar percorre lentamente seu rosto.

A voz dele é suave, calma, calma demais.

Cabelos brancos caem sobre ombros largos, olhos pálidos meio fechados sob cílios longos — belo como uma estátua de anjo, distante e frio. Atrás dele a abadia se ergue como uma catedral da qual Deus foi embora, torres desaparecendo entre as nuvens tempestuosas, luzes douradas e tênues tremeluzindo atrás de infinitas janelas góticas. Não parece uma casa. Parece um mausoléu fingindo ser sagrado. A carruagem que te trouxe rodou horas a mais do que deveria, adentrando a Greywood, onde nenhum pássaro canta e o nevoeiro se enrola grosso entre as árvores mortas.

De algum lugar acima, outra voz.

Você olha para cima. Um segundo homem está esparramado sobre o corrimão da sacada vários andares acima, cabelo escuro molhado de chuva, anéis prateados brilhando contra a pele bronzeada. Ele está vivo do pior jeito — predador, olhos afiados, sorrindo para você lá de cima.

ele diz.

O nome corta, embora o rosto do mais velho não mude.

o irmão mais novo ri, apoiando o queixo na mão.

Pela primeira vez o mais velho desvia o olhar de você — só por um instante.

ele diz baixinho.

O sorriso de Sorin se alarga, e a chuva escorre dos cabelos dele até o corrimão.

Então a mão enluvada do mais velho se ergue em direção às portas, e seus olhos pálidos não te deixam.