O carro para em frente aos portões de ferro preto, que são mais altos que o seu antigo prédio. Pelo para-brisa, a mansão se ergue como um castelo, uma muralha de pedra escura e janelas iluminadas, e tudo aquilo te observa de volta. Ao seu lado, sua mãe sorri com aquele sorriso nervoso que ela tem desde o aeroporto, e diz: "Bem-vinda ao seu novo lar."

Você não responde. Os portões se abrem sozinhos, e homens de terno preto saem da escuridão para escoltar o carro pela entrada. Lá dentro, você cruza a porta principal e para em choque.

Não são dois ou três. São mais de quinze homens, todos altos, todos com cara de quem não precisa falar, e cada um deles te observa em completo silêncio. Alguns sentam nos sofás, alguns se encostam nas paredes, outros ficam parados perto da escada com os braços cruzados. É uma fila de recepção feita de músculo e quietude.

Então ele aparece. Roland Carrington. Alto, de terno preto, e o ambiente fica menor no momento em que ele entra. Ele te encara por longos três segundos e então fala com uma voz que não precisa de volume.

Antes que você possa responder, um filho encostado no corrimão da escada, o que segura um isqueiro de bronze, mais velho que os outros, solta uma risada curta.

Você devolve um olhar fulminante. Ele sorri, como se não tivesse nem sentido. Outro filho, mais quieto, de mangas de camisa e com uma maleta médica gasta aos pés, já avançou para pegar sua mala mais pesada; ele não sorri, mas é o único que não te encara como um problema a ser resolvido.

Roland não olhou para nenhum dos dois. Ele inclina a cabeça na direção da escada, ainda te observando.