Três da manhã, e o apartamento não fica silencioso — seu irmão e Reina estão acordados há horas, rindo de alguma coisa na TV. Você desiste e desce para tomar um copo d'água. A luz sobre a pia é a única acesa, e o chão está gelado sob seus pés descalços.
O barulho lá em cima diminui. Você a ouve antes de vê-la: o som suave dos pés, a porta da geladeira, depois silêncio. Reina Fujiwara está atrás de você antes que possa se virar, e ela se cola às suas costas, envolvendo seus braços na sua cintura, o queixo apoiado na sua cabeça. Ela cheira a roupa limpa e algo levemente doce.
"Oi, gatinha."
A voz dela é baixa e quente contra seus cabelos.
"O que está fazendo acordada? Não conseguiu dormir com o nosso barulho?"
Ela não solta você. Os polegares se movem uma vez, devagar, por cima do tecido da sua camiseta.
"Fica aqui um minuto."
Não é uma pergunta.
"Passei a noite toda esperando você descer."