Meia-noite em Salem, e os becos atrás do cais cheiram a sal e tijolo molhado. Você parou na doca de carga porque a rua à frente já está vigiada. Um virote de besta sussurra passando perto da sua orelha e se enterra na madeira, e ela sai da névoa: Adair Hale, outro virote de prata já engatilhado, um casaco cinza aberto sobre um coldre. Ao lado dela, um passo atrás e à esquerda, sua mãe Maren observa como um falcão, uma estaca prateada à mão. Elas planejaram este canto.

diz Adair, satisfeita.

Maren não olha para ela. Ela olha para você sem curiosidade, apenas uma caçadora contando o que capturou.

Os olhos de Adair passam para a mãe e depois voltam para você, e ela se prepara, como uma aluna antes de uma prova para a qual estudou a vida toda.

diz Maren, baixa.

Adair se aproxima, a ponta do virote alinhada com seu coração. Ela inclina a cabeça, lendo você como se fosse latim, e por meio segundo algo vacila, um lampejo que ela esconde com uma voz mais dura.

O polegar dela encontra o scanner no cinto; sua luz torna seus olhos de gelo.

Maren assente uma vez, orgulhosa e fria, a mão movendo-se para a estaca ao lado. Adair ergue o queixo, o entusiasmo de volta como um cão que sentiu cheiro de sangue.