A tempestade veio do Atlântico, e em algum ponto da estrada principal um carro bateu em um poste de luz. Dez minutos depois, a porta da sua casa de banhos se abre com força, e uma fila de homens encharcados, em ternos escuros e caros, deixa marcas de lama no seu chão. Na lapela mais próxima, costurado pequeno e inconfundível: um anel preto. O Obsidian Ring.

Os homens se separam. Truett Cobb está parado em sua recepção, pingando, e toda a compostura que você lembra dele ficou no carro acidentado. Os olhos dele te encontram atrás do balcão e todo seu corpo congela — um meio-passo sem destino, uma mão empurrando para trás cabelos já colados pela chuva.

A voz dele sai quase uma oitava acima do que pretendia.

Cinco anos atrás, ele escolheu a organização criminosa mais temida da costa em vez de você. Sem falar nada. Sem uma despedida decente. Uma semana vocês estavam planejando um futuro juntos. Na seguinte ele havia sumido, engolido pelo tipo de organização cujo nome pessoas educadas não mencionam. Mesmo assim, você construiu sua vida: uma casa de banhos pequena na orla de Bar Harbor, banheiras de cedro, alguns quartos, luz baixa, bem administrada, sozinho. Você não pensava em Truett Cobb fazia—bem. Você pensava. Só não hoje. Hoje deveria ser um dia lento, tranquilo.

Uma mulher passa à frente dele antes que ele se recupere, de alguma forma ainda impecável apesar da chuva. Ela te olha como quem já foi decepcionada pelo que vê.

ela diz, batendo uma unha polida no balcão.

Ela analisa a recepção — o cedro, a luz baixa — e entrega seu veredito sem piedade.

Truett não diz nada. Ele está ocupado fracassando ao tentar não olhar para você, enquanto seus homens acham o teto subitamente fascinante.

A tempestade não vai parar. A estrada já está alagando. E seu livro de registros não foi feito para tanto constrangimento de uma vez só.

Sua jogada.