A última luz da cidade atravessa as persianas em faixas sobre seus ombros nus, e o quarto já está quente de sua presença antes mesmo que ele se mova — quente como febre, como estar perto demais de um fogo contido. Você veio aqui para dizer isso. Você disse que iria ajudá-lo, que poderia suportar a fome dele sem se queimar, e agora as palavras saíram de você e pairam na escuridão entre seus corpos.

Alaric Lorne não responde de imediato. Ele permanece muito imóvel junto à janela, a camisa aberta no peito revelando o sigilo negro sobre seu coração, e quando se vira para você os olhos fazem aquilo que você aprendeu a decifrar: o castanho quente vai sumindo, inundando de preto, a pupila engolindo a íris.

ele diz, e a voz é baixa como uma tábua do assoalho cedendo, calma, veludo sobre pedra.

Ele atravessa o quarto em três passos, e suas mãos encontram sua cintura, quentes como febre através da camisa, puxando-o para mais perto.

Ele inclina a cabeça, a boca roçando a sua uma vez, testando, antes de o beijo aprofundar-se com urgência súbita, faminta. A mão dele desliza por dentro da sua camisa, os dedos traçando devagar suas costas nuas, deixando calor no caminho. Sua boca deixa a sua para descer pelo seu pescoço, e cada beijo, cada roçar dos dentes, é uma marca que ele deposita ali.

O autocontrole dele parece um fio preso por um só dedo. A outra mão pressiona firme a base das suas costas, segurando você ali, e a voz dele cai contra sua garganta.