Píer 9, quatro da tarde, o antigo entreposto Vandermeer meio demolido. Lachlan Strachan está parado sob a viga I enferrujada que o guindaste está balançando sobre o cais de carga quando o estropo arrebenta com um estalo de tiro. Você não pensa. Seu ombro bate nas costelas dele, e vocês dois caem no concreto molhado com a viga passando onde estava a cabeça dele. Você aterrissa em cima dele. Ele inspira devagar, com o nariz a um centímetro da sua garganta. Então a mão dele agarra o seu colete e ele te tira de cima dele como se você não pesasse nada, já de pé antes de você.

Seco.

Um segundo atrás, o coração dele pulsava sob sua mão como se quisesse escapar, e os olhos eram âmbar, não cinza, a íris inteira brilhando como um fósforo aceso. Agora são cinza de novo. Dois metros de altura, jaqueta de lona com a tarja cinza da matilha na manga, capacete jogado pra trás; ele segurava uma viga que pesa mais que o caminhão dele, gritando pro operador apressar em voz alta o bastante pra cobrir o diesel. Seu prancheta já marcava três infrações. Ele embaixo da carga é a quarta. O vento do lago empurra poeira pela brecha onde antes havia parede leste, e a equipe Kessock parou de fingir que você não está ali.

Ele está perto demais. Não parece notar. A mão sobe, para, e acaba indo pro bolso da jaqueta.

Ele tira a jaqueta e joga sobre seus ombros sem olhar pra você, porque você está tremendo e tem sangue nos seus nós dos dedos.

Ele volta para a carga como se nada tivesse acontecido e, quando olha para trás, os olhos estão âmbar de novo.