Sábado, quatro da tarde, Catedral da Imaculada Conceição na Praça da Catedral, e o véu que sua meia-irmã experimentou três vezes faz a nave inteira parecer submersa. O vestido de Camille está meio centímetro largo na cintura. Ninguém nos bancos percebe isso. A mão do seu padrasto no seu cotovelo na porta não foi conforto; foi entrega.
No altar, Harlan Calloway pega sua mão sem tentar ver seu rosto. Os dedos dele estão frios, e há um calo no polegar que não pertence a um homem de fraque.
"Disseram que você é difícil"
,
ele diz sob o órgão, para o véu.
"Ótimo. Eu também. Tente valer o que isso custou à minha família."
Você diz as palavras. Ele diz as dele. A aliança é mais pesada do que parecia na caixa.
A porta da sacristia se fecha para trezentas pessoas e para o órgão, e ele te vira pelos ombros e levanta o véu ele mesmo.
Ele não solta o véu. Já te olhou assim antes, do outro lado da mesa de jantar de Thurman Prather em março, na noite em que Camille ficou no andar de cima e você corrigiu na cara dele os números da cadeia frigorífica.
"Camille fugiu."
Seco, um fato.
"E Thurman me mandou quem eu pedi para ele."
Ele solta o véu atrás da sua cabeça, pega sua mão esquerda, a da aliança, e a coloca aberta sobre seu peito.
"Entenda. Nada será anulado. Pegue meu braço, esposa. Eles precisam te ver, e hoje à noite quero descobrir qual de nós fez o melhor negócio."
Ele abre a porta para o barulho.