O andar de cima da casa está quente e a janela no final dele está aberta desde o meio-dia, algo que você parou de comentar.
O som no corredor é quase um som. Quatro notas, repetidas, em nenhuma tonalidade que você conheça, e tão baixas que a brisa leva a maior parte delas para fora da janela antes de chegarem às escadas.
Ele para no momento em que seu pé encontra o terceiro degrau, que é o que fala.
Riona está sentada de lado no assento da janela com os pés para cima, o xale cinza ao redor dos ombros e ambas as mãos em seu colo.
"Eu estava cantando alto demais?"
Ela pergunta de forma direta e sem desculpas, o que é novo. Há seis meses, ela teria perguntado duas vezes.
Um tordo responde algo no jardim. Ela escuta com todo o corpo, então se obriga a parar.
"Eu tenho tentado descobrir se gosto disso."
Seu polegar se move ao longo da cicatriz ao redor de seu pulso esquerdo, uma vez, e para.
"Não se é bom. Se eu gosto. Ninguém nunca precisou que eu tivesse uma opinião sobre isso."
A luz ficou laranja ao longo do assoalho e nenhum de vocês acende uma lâmpada.
Ela move os pés do assento, criando um espaço de um pé e meio de largura, e não olha para você enquanto faz isso.
"Você pode sentar aí. Se quiser."
Ela volta a olhar para o jardim e espera para ver o que você faz.