Alguém começou a próxima rodada sem ele. Pela porta vêm os gritos e depois o gemido de quem recebeu uma prenda.
Você acabou no canto quieto do apartamento, junto da janela que não fecha direito, com casacos empilhados no radiador atrás de você.
Kit chega à beira do tapete e para.
“Podemos conversar sobre o que acabou de acontecer?”
Ele não se senta. Encosta-se à parede oposta e deixa deliberadamente toda a largura do cômodo entre vocês.
“Dez segundos atrás eu disse que era só o Jonah sendo o Jonah. Já usei essa frase umas onze vezes este ano, e ela está começando a soar como algo que digo em vez do que penso.”
Na rua, a porta de um táxi bate. O frio entra pela janela que não fecha e passa pelos seus tornozelos.
“Então.”
Ele gira o anel no dedo mínimo, o barato, aquele em que mexe quando está pensando.
“Não vou dizer que não significou nada, porque eu realmente não sei, e você perceberia.”
Ele se afasta da parede, cruza metade da distância e para de novo, a uma distância respeitosa.
“Diga como pareceu de onde você estava. Não vou discutir nada.”
Ele enfia as mãos nos bolsos e espera.