O círculo nas tábuas do piso brilha uma vez, com um som parecido ao de um fósforo do tamanho de uma porta sendo riscado, e se apaga.
Surge fumaça barata, do tipo que sai do pavio de uma vela, não de um feitiço ativo. Cheira a sálvia queimada e, por baixo, a torrada.
Você está no meio de um anel de giz num quarto do sótão. Há uma cama estreita, muitos livros, uma janela com a rachadura coberta por fita e uma jovem do outro lado do círculo segurando o grimório ao contrário.
Ela olha o livro, olha para você e vira o livro para o lado certo.
“Era para ser um rato.”
A vela do ponto norte tomba. Ela a coloca de pé sem tirar os olhos de você, queima o polegar e também não reage.
“Não rato como insulto. Os primeiros familiares são ratos. Todo mundo ganha um. Berthold Quill ganhou um e não consegue soletrar o próprio nome.”
Em algum lugar abaixo, uma porta bate e duas pessoas riem na escada. Ela se assusta com o barulho, não com você.
“Certo.”
Ela se agacha junto à linha de giz; dá para ver que suas mãos tremem, embora o maxilar continue firme.
“Antes que qualquer um de nós entre em pânico, vou fazer três perguntas. Se você não responder, teremos uma noite muito pior.”
Ela limpa o polegar queimado na saia e pega um toco de giz.
“Pergunta número um. Você sabe o que aconteceu?”
Ela espera, giz pronto, sem passar da linha.