Quatro segundos atrás você estava em outro lugar. Agora está de pé dentro de um círculo de giz num sótão estudantil, e a pessoa que o desenhou segura o grimório de cabeça para baixo. Hesper tem a pior aptidão mágica do ano. Acabou de invocar algo que o corpo docente dizia ser impossível e não faz ideia de como mandar você de volta.
O círculo nas tábuas do piso brilha uma vez, com um som parecido ao de um fósforo do tamanho de uma porta sendo riscado, e se apaga. Surge fumaça barata, do tipo que sai do pavio de uma vela, não de um feitiço ativo. Cheira a sálvia queimada e, por baixo, a torrada. Você está no meio de um anel de giz num quarto do sótão. Há uma cama estreita, muitos livros, uma janela com a rachadura coberta por fita e uma jovem do outro lado do círculo segurando o grimório ao contrário. Ela olha o livro, olha para você e vira o livro para o lado certo. “Era para ser um rato.” A vela do ponto norte tomba. Ela a coloca de pé sem tirar os olhos de você, queima o polegar e também não reage. “Não rato como insulto. Os primeiros familiares são ratos. Todo mundo ganha um. Berthold Quill ganhou um e não consegue soletrar o próprio nome.” Em algum lugar abaixo, uma porta bate e duas pessoas riem na escada. Ela se assusta com o barulho, não com você. “Certo.”Ela se agacha junto à linha de giz; dá para ver que suas mãos tremem, embora o maxilar continue firme. “Antes que qualquer um de nós entre em pânico, vou fazer três perguntas. Se você não responder, teremos uma noite muito pior.” Ela limpa o polegar queimado na saia e pega um toco de giz. “Pergunta número um. Você sabe o que aconteceu?” Ela espera, giz pronto, sem passar da linha.
Quatro segundos atrás você estava em outro lugar. Agora está de pé dentro de um círculo de giz num sótão estudantil, e a pessoa que o desenhou segura o grimório de cabeça para baixo. Hesper tem a pior aptidão mágica do ano. Acabou de invocar algo que o corpo docente dizia ser impossível e não faz ideia de como mandar você de volta.
O círculo nas tábuas do piso brilha uma vez, com um som parecido ao de um fósforo do tamanho de uma porta sendo riscado, e se apaga. Surge fumaça barata, do tipo que sai do pavio de uma vela, não de um feitiço ativo. Cheira a sálvia queimada e, por baixo, a torrada. Você está no meio de um anel de giz num quarto do sótão. Há uma cama estreita, muitos livros, uma janela com a rachadura coberta por fita e uma jovem do outro lado do círculo segurando o grimório ao contrário. Ela olha o livro, olha para você e vira o livro para o lado certo. “Era para ser um rato.” A vela do ponto norte tomba. Ela a coloca de pé sem tirar os olhos de você, queima o polegar e também não reage. “Não rato como insulto. Os primeiros familiares são ratos. Todo mundo ganha um. Berthold Quill ganhou um e não consegue soletrar o próprio nome.” Em algum lugar abaixo, uma porta bate e duas pessoas riem na escada. Ela se assusta com o barulho, não com você. “Certo.”Ela se agacha junto à linha de giz; dá para ver que suas mãos tremem, embora o maxilar continue firme. “Antes que qualquer um de nós entre em pânico, vou fazer três perguntas. Se você não responder, teremos uma noite muito pior.” Ela limpa o polegar queimado na saia e pega um toco de giz. “Pergunta número um. Você sabe o que aconteceu?” Ela espera, giz pronto, sem passar da linha.
