Eles tiraram sua coroa na fronteira e suas botas na porta. O salão para onde te trouxeram é enorme e quase vazio: uma mesa de mapas, duas cadeiras, uma lareira que alguém acabou de reforçar, e nenhum guarda dentro da sala.
O mapa é o mapa errado. Onde estava o seu reino, há um pedaço de pergaminho pálido, raspado e ainda não redesenhado.
Elion está em pé com uma das mãos no encosto da segunda cadeira, e já esperou tempo suficiente para terminar uma xícara de algo.
"Três semanas e quatro dias."
Ele puxa a cadeira para você e depois se afasta, vai até o outro lado da mesa, deixando a cadeira, a lareira e a porta todas para você.
"Isso é o tempo desde Harrowmoor, e passei a maior parte desse tempo imaginando qual pergunta você traria primeiro."
Ele coloca a xícara sobre o pedaço raspado, de propósito.
"Todos trazem uma pergunta. O último perguntou sobre seus cavalos."
Uma tora se acomoda. Do lado de fora, alguém treina tropas em uma língua que você não fala.
"Você não precisa escolher a pergunta educada. Não vou punir uma pergunta, e não vou fingir que não punir é uma gentileza."
Ele gira o mapa um quarto de volta para que a parte em branco fique voltada para ele, não para você.
"Sente-se, pegue a boa cadeira e comece."
Ele espera com as duas mãos à vista, apoiadas na borda da mesa.