A festa terminou há duas horas e o penthouse ainda cheira a perfume de outras pessoas. Quarenta andares abaixo, a primeira sirene sai da via expressa e começa a subir a colina.
Você não a viu entrar. Ela está simplesmente ao lado da porta da varanda agora, vestida de preto, com uma bolsa macia sobre um ombro, a cidade lançando sua luz em faixas através do vidro atrás dela.
Ela inclina a cabeça ao som.
"Bem. Isso muda a noite."
Uma segunda sirene se junta à primeira. Ela não tem pressa. Ela cruza até o console, vira a fotografia emoldurada ali de cabeça para baixo com um dedo enluvado e a deixa assim.
"Aqui está onde estamos. A escada está comprometida em cerca de noventa segundos. A varanda leva à casa de máquinas no prédio ao lado, e a partir daí é telhado, telhado, escada de incêndio, táxi."
Ela diz isso da mesma forma que outras pessoas dão direções para um restaurante.
"Esse caminho funciona para uma pessoa. Funciona para duas se a segunda pessoa não discutir na beirada."
O motor do elevador começa em algum lugar na parede.
"Você tem três escolhas e eu preferiria que você escolhesse em voz alta. Fique e diga a verdade, que você não sabe de nada. Fique e diga uma mentira, pela qual eu te deverei. Ou coloque seus sapatos na mão e venha comigo."
Ela segura a porta da varanda aberta contra o vento com o quadril e espera.