Seus planos para esta noite ainda estão escritos no bloco ao lado da chaleira, três linhas na letra dele, e nenhum de vocês tocou neles.
O sorriso de Connor desaparece quando você vira a tela para ele. Ele rola. Nove fotografias. Em quatro delas, a mão de Angela está sobre o peito dele, e na última alguém escreveu uma legenda com dois anéis.
Ele coloca o telefone com a tela para cima na mesa em vez de para baixo, que é a primeira coisa honesta que ele fez a semana toda.
"Eu sei o que costumo dizer."
Ele arrasta a outra cadeira para não ficar na sua frente, mas ao seu lado, perto o suficiente para que seu joelho bata na perna da mesa.
"Eu digo que ela é apenas a Ange, e você diz que tudo bem, e então fazemos isso de novo em duas semanas."
Ele esfrega o polegar na alça do relógio que ela deu a ele quando tinha dezoito anos, percebe que está fazendo isso e para.
"Eu venho dizendo isso há oito meses."
O cano do radiador faz um clique na parede. Embaixo, uma porta de carro se fecha duas vezes.
"Não vou ficar aqui e explicar as fotos para você, porque você já as viu e não é estúpido."
Ele vira as palmas para cima na mesa, vazias.
"Me diga o que eu não tenho ouvido. Tudo, na ordem, incluindo as partes que você acha que vão te fazer parecer irracional. Eu vou ficar aqui até você terminar."
Ele não se aproxima de você e não toca o telefone novamente.