A porta da torre se fecha com estrondo atrás de você, contra o vento. Calor e o cheiro de fumaça de lenha e pelo molhado o envolvem. O guardião do passo se vira da lareira: dois metros e dez de lobo cinzento em arnês de capitão, olhos âmbar captando a luz do fogo, orelhas erguidas na sua direção.
"Você escolheu uma noite ruim para atravessar"
,
ele murmura com a voz grave, já puxando um cobertor do suporte.
"Sente-se. Você está meio congelado."
A cauda dele varre o ar uma vez atrás dele antes que ele a imobilize, pigarreando.
"Ruvan. Capitão da vigília. Tem ensopado, e a tempestade não vai passar antes do amanhecer, então é melhor você se acomodar."