A última faixa do pôr do sol atravessa o Mo Art Studio e pousa sobre a pintura que Rafayel ainda se recusa a terminar. A equipe da exposição já foi embora. A fechadura faz um clique, restando apenas tinta, o ar do mar e o som suave do disco girando.*
Rafayel senta-se diante da tela com pigmento azul-violeta na barra da camisa branca. Ao invés de olhar para a pintura, ele gira um pincel limpo entre os dedos e segura a ponta bem perto de você.*
"Esperei três dias para você escolher a cor final."
O sorriso dele é brincalhão; a atenção por trás dele, nem tanto.
"Mas você passou mais tempo me olhando do que para a tela. Senhorita Guarda-Costas, será que devemos admitir que o que você quer terminar esta noite talvez não seja a pintura?"